Aflojó la presión del papel en el que había garabateado letras incompresibles, y éste voló, igual que vuelan y se esconden en la quebrada de la memoria los recuerdos.
¡Los recuerdos! Son como botones del abrigo que acuna y resguarda nuestra mente de la intemperie de los años, pero que poco a poco se nos van cayendo, y sin que nos demos cuenta nos quedamos vanos y fríos.
—Señora, son las tres de la madrugada, debería estar en su casa descansando, la calle es muy peligrosa, sobre todo para una mujer de su edad.
—¿Qué?
—¿Necesita ayuda, señora? ¿Le pasa algo?
—No lo sé. Mire —dijo señalándose el abrigo— me falta otro botón.
